Vous qui vivez d'abondance par votre seule générosité,
Me direz-vous si l'âme en nous sait notre prodigalité?
Certes, sans cette autre nature qui s’attelle au défi,
Quel monde écervelé aurions-nous donc à l'esprit?

L’on sait pourtant qu’ici-bas bien des actions déférentes:
Se font et se défont en parallèle de celles exubérantes.
Mais aujourd’hui sur la Terre bleue quand l’humble se meurt :
Qui donc s’inquiétera moins du champ que du  semeur...

L’amour du prochain ne va plus du proche aux proches.
Il s’étiole ! Le don de soi ne franchit plus les porches,
Mais toi! Oui toi, Dame Faux: choisis-tu  bien tes épis?
Ou ignares serais-tu, au point de couper net l'épris !

Sur la Terre délabrée naissent encore des enfants.
D’aucuns seront poètes, regardant la nuit et rêvant.
Saviez-vous que leurs âmes ont de bons tours d'esprit?
Vous acquiescez ? Alors, pourquoi nier celui qui s’écrit?

Dans le bastion des ailleurs le jeune Rimbaud ton aïeul,
Vibre encore par l’esprit qu’il voit couché dans les glaïeuls.
L'exploitation outrancière du lieu en a tari leur eau pure,
Toute source financière ne se pare vraiment de guipure !

Alors, si quand devenu lointain ne musardera plus l'hier,
C’est que ma mie, demain plus de lézardes sous le lierre.
Sinon que celles des tombeaux qui dorment sans prières.
Tandis que dans les cœurs : plus rien que murs de pierres.

RHD